Se eu fosse Lula, já teria prendido o Stédile. O sujeito já tem problemas demais com os urubus da direita para ter que se preocupar com um louco incendiário quase dentro de casa.

O engraçado é que me parece que só o Stédile acha que o MST é um movimento socialista. Para os tantos sem-terras que o seguem, o MST diz respeito a propriedade, a ter o seu próprio pedaço de terra. É capitalismo puro, e dos anacrônicos, porque reivindica um direito básico e antigo. É preciso ser um país de estruturas extremamente defeituosas para conseguir gerar um movimento com esse.

Conheci um sertanejo que, entre outras coisas, fez uns bicos para a filha de João Amazonas em São Paulo — um dos homens a quem mais admiro na história do país –, e que me foi apresentado porque sabiam que fui militante do PCdoB por algum tempo. De volta ao seu sertão, juntou-se a um dos tantos grupos que estacionam à margem das estradas e em volta das fazendas que querem desapropriadas.

Não agüentou muito tempo. Faltava tudo, o mau cheiro do acampamento se tornou insuportável, e ele achou que sua miséria já era grande o suficiente sem que precisasse contribuir com panelas para o movimento, por exemplo.

O engraçado é que, para desgosto do Stédile, assentamentos sem-terras acabam movimentando, de forma tímida, a economia capitalista de uma região. Um grupo de sem-terras em Canindé do S. Francisco, por exemplo, acabou de comprar um lote de cabras na região.

E atravessando alguns assentamentos em Poço Redondo, sertão de Sergipe, uma coisa saltou ao olhos.

Algumas das casas eram mal-cuidadas; a miséria tem um talento especial e praticamente irresistível para degradar aquilo que recebe. Outras, ao contrário, eram bem organizadas, bem cuidadas, com soluções inventivas para a fartura (de “farta tudo”) em que vivem.

De vez em quando acho que o Stédile sabe muito pouco de sua gente.

Se esses xiitas iraquianos são selvagens, o que devemos dizer de quem joga bombas e mata milhares de crianças?

Cada vez mais me convenço de que usamos dois pesos e duas medidas para julgar civilizações diferentes. Não que esses iraquianos em questão não sejam selvagens, longe disso. É difícil conceber a alegria que sentiram em torturar e linchar esses americanos, é algo meio irreal e repugnante. Mas a forma como abordamos os atos deles é bem diferente de como abordamos os nossos, da civilização ocidental.

Sua selvageria, se não é justificável, tem uma origem.

E é difícil deixar de pensar que, se bombardeassem minha casa, se invadissem meu país e me tirassem a minha soberania, se matassem aqueles que amo e aqueles a quem admiro, se eu visse crianças mortas e cadáveres espalhados pelas cidades, eu provavelmente me tornaria um selvagem, também.

Chamar o Peito de Moça de acidente geográfico é um desrespeito.

O Peito de Moça são duas montanhas gêmeas em Paulo Afonso, Bahia. Vistas de onde eu estava, a sudeste, parecem dois seios rijos; daí o nome, colocado há séculos pelo povo sertanejo, antes de tudo um sábio.

Geógrafos diriam que o Peito de Moça é um acidente geográfico curioso, fortuito e com um belo efeito visual.

Mas o Peito de Moça não é tão pouco, não pode ser. É um incidente geográfico, uma brincadeira de ventos e chuvas ao mesmo tempo lúbricos e líricos. Não é um imprevisto. É uma aventura.

Do New York Times:

The Shots Not Heard Around the Bronx
Nine days without a shooting in the Bronx is a sign of good times.

Mas o Rio de Janeiro é que é violento, né?